老家厨房的角落里，立着一座黑黢黢的老灶台。青砖砌的灶身被柴火熏得发亮，灶台上摆着两只乌黑的铁锅，锅沿磨得光滑，是常年炒菜留下的痕迹；灶膛前的石板被踩得平整，旁边堆着捆好的柴火，凑近能闻到松针与木屑的干香；灶台上方的房梁上，挂着几串干辣椒和玉米，灶烟熏过的地方，结着薄薄一层黑霜 —— 这座老灶台，陪着家里走过四十多年，它见过太奶奶蒸年糕的忙碌、奶奶炖鸡汤的温柔、妈妈炒青菜的利落，把三餐的烟火、亲情的温度、时光的细碎，都悄悄烧在每一缕灶烟、每一锅饭菜里。
第一次帮奶奶烧灶台，是个飘着细雪的腊月上午。那时我才七岁，看着奶奶在灶台前忙碌，一会儿添柴火，一会儿掀锅盖，就跑过去说 “奶奶，我帮您烧火”。奶奶笑着把我拉到灶膛前，教我把细柴放进灶膛，“先放细的引火，再添粗的，火才旺”。我学着奶奶的样子，把细柴塞进灶膛，用火柴点燃，火苗 “噗” 地冒出来，差点烧到我的衣角，吓得我赶紧往后退。奶奶握着我的手，教我用烧火棍拨弄柴火，“别慌，火要拨得匀，饭菜才熟得快”。那天上午，我蹲在灶膛前，一边添柴火，一边看奶奶蒸年糕，灶烟裹着年糕的甜香飘出来，呛得我直咳嗽，却舍不得离开 —— 灶膛里的火苗跳动着，像温暖的小太阳，把整个厨房都烘得暖暖的。
老灶台的每一缕灶烟，都藏着日常的暖。清晨天还没亮，奶奶就会来到灶台前，先把灶膛里的余火引燃，添上几根柴火，然后往铁锅里添井水，准备煮早饭。柴火 “噼啪” 地响，锅里的水渐渐冒起热气，奶奶则在灶台上择菜、切菜，灶烟混着菜香，从厨房的窗户缝里钻出去，把整个村子都叫醒。我起床时，厨房里已经飘着米粥的香，奶奶会盛一碗温热的粥，放在我面前，“快吃，刚煮好的，暖身子”；冬日的午后，爷爷会坐在灶膛前，一边烧火，一边抽旱烟。他把晒干的玉米芯放进灶膛，火苗慢慢烧着，映着他的皱纹，格外温柔。奶奶则在灶台上炖鸡汤，鸡肉的鲜混着红枣的甜，从锅盖缝里钻出来，引得我围着灶台转。爷爷笑着说 “别急，鸡汤要炖够时辰才香”，说着把一块烤得焦香的红薯递给我，那是埋在灶膛余火里烤的，甜得能流蜜；最难忘的是除夕的下午，全家人都围着灶台转。爸爸帮奶奶劈柴火，妈妈在灶台上包饺子，我蹲在灶膛前烧火，爷爷则在旁边指挥，“火再旺点，水要开了才能下饺子”。灶烟裹着饺子的香，飘满整个屋子，连窗外的雪都好像变得暖了。
展开剩余53%老灶台最 “热闹” 的时候，是家里来客人的日子。邻居家的婶婶来帮忙，坐在灶膛前烧火，和奶奶聊着家常；妈妈则在灶台上炒菜，“滋啦” 的声响里，青椒炒肉的香飘满院子；我和弟弟则在灶台边转，等着客人来，好一起吃热闹的饭菜。有次远方的亲戚来做客，奶奶在灶台上做了满满一桌子菜，有炖鸡汤、炒青菜、炸丸子，还有我最爱吃的糖包子。大家围坐在灶台旁的八仙桌前，吃着饭菜，聊着天，灶膛里的火苗还在跳动，灶烟裹着笑声，把整个厨房都填得满满当当。亲戚说 “还是老家的灶台做的菜香，城里的煤气灶，做不出这个味道”，奶奶笑着说 “这灶台烧的是柴火，有烟火气，菜自然香”。
后来我去城里读书，家里也装了煤气灶，可奶奶还是喜欢用老灶台做饭。每次打电话回家，我都会问奶奶 “今天用灶台做饭了吗？”，奶奶总说 “做了，给你留了你爱吃的糖包子，等你回来用灶台热给你吃”。去年冬天回家，刚进厨房就看到老灶台的灶膛里冒着火苗，奶奶正用灶台热糖包子。“回来啦？快尝尝，刚热好的，还是你小时候的味道”，奶奶递给我一个糖包子，咬一口，甜糯的糖馅流出来，混着柴火的香，瞬间勾起了我的童年记忆。
现在每次回乡下，我都会帮奶奶用老灶台做饭。学着她的样子添柴火、拨火苗，虽然偶尔会把火弄灭，却依旧乐在其中。奶奶坐在灶膛前，看着我忙碌，偶尔会说 “你小时候烧火总怕被烫到，现在都能自己做饭了”。我笑着给奶奶盛了碗炖鸡汤，“您尝尝，我用灶台炖的，香不香”，奶奶喝了一口，点点头，“香，跟我炖的一样香”。
暮色漫过厨房时，老灶台的灶膛里还留着余火，铁锅上还沾着饭菜的香，灶烟渐渐散去，却把岁月的暖留在了厨房里。忽然明白，这座老灶台从来不是普通的做饭工具。它是岁月的 “见证者”，陪着家里走过一代又一代，把每一段时光都刻在青砖灶身上；它是亲情的 “纽带”，带着太奶奶的牵挂、奶奶的爱、妈妈的温柔，把家人的思念都烧在灶烟里；它是生活的 “烟火气”，用一缕灶烟、一锅饭菜、一堆柴火，提醒我，平淡的日子里藏着最珍贵的美好，平凡的时光里满是值得珍惜的暖。
夜风从厨房的窗户吹进来，带着柴火的余温，老灶台依旧静静立在角落里，像在等着下一个清晨，等着奶奶再去添柴火、做饭菜，等着我再回来，把岁月的暖与香，永远烧在这座老灶台里，留在每一个想念的日子里。
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